Diarreas mentales de un pendejo electrónico
Cantan. Cantan.
¿Dónde cantan los pájaros que cantan?
Ha llovido. Aún las ramas
están sin hojas nuevas. Cantan. Cantan
los pájaros. ¿En dónde cantan
los pájaros que cantan?
No tengo pájaros en jaulas.
No hay niños que los vendan. Cantan.
El valle está muy lejos. Nada…
Yo no sé dónde cantan
los pájaros -cantan, cantan-,
los pájaros que cantan.
Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me avientan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levanta
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.
No soy de un pueblo de bueyes
que soy de un pueblo que embargan
yacimiento de leones,
desfiladeros de águilas
y cordillera de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trbas,
ni quién el rayo detuvo
prisionero en un jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpago,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hambre que entre las raíces,
como raíces gallardas,
váis de la vida a la muerte,
váis de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gente de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los torros, de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.Vientos del pueblo me llevan, de Miguel Hernández (1910-1942)
Ayer escuché una parte de este poema en un anuncio de un brandy en una emisora de radio y he de reconocer que no lo conocía. Me interesó mucho porque me invadió un sentimiento de unión de un pueblo donde cada uno es diferente pero todos se aceptan y sienten como uno solo. Y me vino a la mente la falta de ese mismo sentimiento ahora mismo, en estos días que llevamos viviendo de un tiempo a esta parte, en el que cada cual mira su propio ombligo, donde los masacrados son discriminados y el presidente que los representa no es capaz de estar junto a ellos y apoyarles en su demanda de justicia. Claro, ¿cómo les puede mirar a la cara cuando está negociando con sus verdugos?
Y menos mal que estamos en el "principio del fin" de la violencia en Euskadi, tal y como dice nuestro presidente. Claro que Navarra no es Euskadi, aunque algunos no lo quieran así.
Ahora mismo tengo la impresión de que ha vuelto a nuestras vidas aquello de las dos Españas, en este caso víctimas y verdugos, con los que apoyan a unos y a otros, en este caso igualando los derechos de unos y otros, dándoles a los verdugos bombonas de aire para que no se asfixien y crean que tienen derecho a exigir algo, mientras amedrantan y asesinan a los otros, que no se sienten apoyados por quienes les representan.
En mi nombre, tampoco.
Otros enlaces:
Fundación Cultural Miguel Hernández
Antología de poesía hispanoamericana
La obra poética de Miguel Hernández
Se impone una reflexión muy seria, si en éste país un periodista califica el canon a cd´s y dvd´s de "ImpuestoTerrorista" y se le condena, si se puede denunciar por una parodia a alguien que no la ha puesto y en cambio se absuelve a quien dijo del Rey de España que era "El Jefe de los Torturadores" es que, parodiando a Ruiz Gallardón (espero que no sea de la SGAE sino…), "Algo estamos haciendo mal".
Esta vez no juzgan al webmaster Krusher, pretenden juzgarnos a todos y conseguir una jurisprudencia para sus "Oscuros Intereses", pues la Red no lo va a permitir, esto lleva mucha carga "Fundamentalista" se puede parodiar a Dios y al Rey en El Jueves pero no a la SGAE a no ser que seas El Jueves medio con el cual SGAE todavía no se ha atrevido.
Hoy tod@s somos Krusher
Salud y Fuerza
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el blog de loretahur
En el primero de sus largos miles
De hexámetros de bronce invoca el griego
A la ardua musa o a un arcano fuego
Para cantar a la cólera de Aquiles.
Sabía que otro -un Dios- es el que hiere
De brusca luz nuestra labor oscura;
Siglos después diría la Escritura
Que el Espíritu sopla donde quiere.
La cabal herramienta a su elegido
Da el despiadado dios que no se nombra:
A Milton las paredes de la sombra,
El destierro a Cervantes y el olvido.
Suyo es lo que perdura en la memoria
Del tiempo secular. Nuestra la escoria.
“Se mueven entre las sombras donde nadie les ve. Les encadenan y me los traen, me preguntan: ¿Los matamos ahora o luego? ¡A mí me lo preguntan! ¿Los matamos ahora o luego?” “El reloj da las doce, qué tranquilo está el muelle. Se oyen las sirenas a lo lejos. Y en ese silencio de muerte, yo diré: ahora mismo, ahora mismo.” Luego amontonarán los cuerpos y yo diré: ¡Que os sirva de lección!”
Lars von Trier se inspiró en Die Dreigroschenoper (La ópera de la perra gorda), escrita en 1928 por Bertolt Brecht y Kurt Weill, para el guión de “Dogville”. La actitud de Grace y su veredicto final, cuando su padre y ella dejan atrás el pueblo arrasado de “Dogville” y los cadáveres de sus habitantes, recuerda el comienzo de la famosa canción de los piratas que canta Jenny en la ópera.
Imagine there's no heaven
It's easy if you try
No hell below us
Above us only sky
Imagine all the people
Living for today…
Imagine there's no countries
It isn't hard to do
Nothing to kill or die for
And no religion too
Imagine all the people
Living life in peace…
You may say I'm a dreamer
But I'm not the only one
I hope someday you'll join us
And the world will be as one
Imagine no possessions
I wonder if you can
No need for greed or hunger
A brotherhood of man
Imagine all the people
Sharing all the world…
You may say I'm a dreamer
But I'm not the only one
I hope someday you'll join us
And the world will live as one
Imagina que no existe el cielo
Es fácil si lo intentas
Sin el infierno debajo nuestro
Arriba nuestro sólo el cielo
Imagina a toda la gente
Viviendo el hoy…
Imagina que no hay países
No es difícil de hacer
Nadie por quien matar o morir
Ni tampoco religión
Imagina a toda la gente
Viviendo la vida en paz…
Puedes decir que soy un soñador
Pero no soy el único
Espero que algún día te unas a nosotros
Y el mundo vivirá como uno
Imagina que no hay posesiones
Quisiera saber si puedes
Sin necesidad de gula o hambre
Una hermandad de hombres
Imagina a toda la gente
Compartiendo todo el mundo
Puedes decir que soy un soñador
Pero no soy el único
Espero que algún día te unas a nosotros
Y el mundo vivirá como uno
Imagine, de John Lennon, considerada por muchos la mejor canción de la historia, aunque en estas cosas ya se sabe… 
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Una vez terminado el juego, el rey y el peón van a la misma caja. (Proverbio italiano)
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