Poema 34: LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO, de Gabriel Celaya
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Martes, 8 de Noviembre del año 2005 a las 6:46
xD - Paco Ibañez en el Olimpia de París.
¡¡¡ Qué disco!!! ¡¡¡Qué años!!! ¡¡¡Qué recuerdos!!!
Martes, 8 de Noviembre del año 2005 a las 7:17
¡Qué curioso! A mí también me viene a la memoria Paco Ibáñez en lugar de Celaya…
Y no hay manera de evitar que, al leerla, acabe poniéndole la musiquilla
Martes, 8 de Noviembre del año 2005 a las 10:47
Mira que soy torpe para memorizar letras de canciones, pero de este disco, creo que me las sé toditas.
Martes, 8 de Noviembre del año 2005 a las 10:49
Mira que no sé porque a veces se me pierde el nick.
Martes, 8 de Noviembre del año 2005 a las 16:40
Será porque no memorizas dónde lo dejas
Miércoles, 9 de Noviembre del año 2005 a las 4:42
Ya sabes… las mujeres tenemos un ceLebro raramente estructurado.
Miércoles, 9 de Noviembre del año 2005 a las 23:13
Ni que lo digas
Y si hay que ceLebrarlo…